Utopia (épisode 4)

Il s'ébroua, s’éclaircit la voix. Rechercha vainement une chaise autour de lui. Pas de fauteuil, pas de divan... Il imita son hôte, à genoux sur le tapis.

« Monsieur, pardonnez-moi, je sais que je dérange, mais vous conviendrez bien de ma déconvenue… » Le petit homme inclina la tête avec bienveillance. Au fait. Au fait. Il avala sa salive, perdit un peu l’équilibre, posa ses deux poings en appui. « Pour résumer, monsieur, il s’agit de ceci… » Il glissa une main dans sa poche, farfouilla, rougit, explora celle de derrière, se redressa, s’excusa, explora la moquette, les franges du tapis. L’autre restait impassible, recrachait sa fumée en ronds paisibles. Derrière ton oreille. Quoi ? Quelle était cette voix ? Derrière ton oreille, imbécile. Il rougit à nouveau, cueillit le bout de cigarette, tendit raidement le bras. Silence. Il agita la main. Silence fortissimo.

« Eh bien ? Cette cigarette ? Vous la reconnaissez ? N’est-elle pas à vous ? Soyez franc, répondez ! » L’autre gonfla les joues, relâcha un anneau parfait qui s’étira dans son ascension jusqu’auréoler un bon quart de la pièce. Etait-ce une impression ou bien souriait-il ? Au bout d’une longue minute, le gnome baissa la tête, posa sa pipe et décréta, placide : « Non. »

Là, ce fut l’explosion. « Ca alors, c’est un comble, je n’ai pas rêvé, enfin… Chaque semaine dans la cour j’en ramasse des sacs pleins ! Ah! Ce mépris étonnant, ce manque de principes, c’est bien là l’attitude d’un fumeur…. » « De pipe » « DE QUOI ? », éructa-t-il. « De pipe. », répéta calmement l’homoncule en désignant le fourneau d’écume qui rougeoyait encore devant lui.

L’argument ne manquait pas de puissance et faillit le désarçonner. « Evidemment, vu sous cet angle… », concéda-t-il, radouci. « Mais peut-être, ne le prenez pas mal, cumulez-vous les vices? Havane, pipe, cigarette, pour atteindre l’ivresse, qu’importe le flacon… En quelque sorte, enfin si je puis dire… Ou alors votre femme, votre frère, votre fils, un cousin éloigné, un oncle, neveu, ami ? » L’autre souffla d’un air las et balaya d’une main l’espace autour de lui. Regardez donc un peu ce clapier vétuste, résumaient le geste, le soupir. Y voyez-vous de l’ordre ? L’air est-il parfumé ? Détectez-vous ici quelque féminité ? Pour le reste - enfants, père, mère, fratrie…- est-ce à cause de mon teint que vous subodorez que j’accueille une smala dans trente mètres carrés ?

Ca alors ! Les bouts rimés du gringalet s’imprimaient dans sa tête, plus clairs et plus distincts que s’il les avait prononcés. Mais vous doutez encore, esprit incrédule, poursuivait le nabot aux lèvres immobiles. La confiance n’est pas une de vos qualités. Bien… S’il en est ainsi, si vous ne pouvez croire, il me faut me résoudre à vous laisser fouiller… Il n’en croyait pas ses oreilles. «Me laisser quoi ? » Mais l’autre s’était déjà détourné, entonnait une mélopée étrange, curait le fourneau de sa pipe… Bref, c’était le dédain (maigrement) incarné.

Il renonça à faire ses excuses, il se sentait minable, certes, mais le temps était compté. Enfin il allait savoir… Il fonça vers la chambre… Là, au fond du couloir, à droite, tout comme chez lui. Il tourna la poignée - comme il était fébrile ! – ouvrit grand la porte, trouva l’interrupteur, pressa trois fois dessus… Ce n’était pas possible ! Il n’y a avait pas de fenêtre ! La chambre était aveugle, sans issue. Il parcourut les murs, éprouva l’épaisseur du ciment, décrocha les tableaux, les tentures… Mais vous doutez encore, esprit incrédule... Il explora l’armoire, rampa sous le grand lit, avala la poussière, manqua de s’étouffer… Si vous ne pouvez croire... C’était un mauvais rêve ! Une hallucination ou bien un mauvais sort lancé par ce nabot sorcier… La cour devait pourtant se trouver de ce côté… A moins que par quelque irrationnel…

Il franchit le couloir, se rua dans ce qu’il savait être la salle de bains. En haut, la petite lucarne ! Il monta sur le bidet, tendit le cou, blêmit. C’était bien une cour, mais hélas, pas la bonne. Un yucca desséché, deux rangées d’étendage et là, sur un transat, un bonhomme dégarni compulsant en esthète un magazine de fesses… Il jura bruyamment, fit claquer la lucarne, regagna au galop le salon décati. Plus personne dans la pièce. Juste un peu de fumée, l’odeur du tabac tiède et les masques hilares, qui lui tiraient la langue ou lui montraient les crocs.