Bref, impossible de savoir. La boîte aux lettres était restée anonyme et le carton élimé coincé sous le judas en guise de plaque laissait planer le doute sur toute identité. Deux lettres tarabiscotées y étaient tracées à l’encre violette : il avait péniblement décrypté un H et, beaucoup moins sûr, un S.
H.S… Horatio Serbanoiu ? Harvey (Lawrence) Selznick ? Hubert de Salembrun (et Madame) ? Henriette Sureau alias « M’zelle Jenny-Lou » ? Aucun de ces fantômes ne lui avait jamais en tout cas ouvert la porte lors de ses premières visites excédées. Mais ce soir, ce soir, il allait le coincer…
Dix-neuf heures trente, cinquante, vingt heures… Le soleil désertait lentement la cour qui s’emplissait d’odeurs, de voix, de vie. « Mm’ââmes Messieurs, bonsoir… », attaquaient top synchrone les siamois du JT, d’un ton faussement tonique, bizarrement modulé. Le tintement des fourchettes ponctuait la rumeur des mâchoires, ça sentait la merguez, le chou-fleur, le curry. Un rire de mioche fusa, suivi d’une claque, de pleurs, de cris. « T’es vraiment rien qu’une brute, Marcel ! », s'égosillait une femme, l'homme braillait d'une voix grasse : « T'en veux p't-être une, aussi ?! » Tapi derrière France-Soir, Levesque avait repris son poste, détournant régulièrement la tête pour rencarder sa gorgone mamelue.
Vingt heures vingt, trente, cinquante… Le ciel saumon virait au noir… Les lumières s’allumaient, un peu partout, sauf chez LUI. Les dîneurs repoussaient leurs assiettes, soupiraient comme des phoques, brutalement alourdis. A la téloche, c’était la guerre : Stallone cassait du « niac » au troisième, Bruce Willis de l’arabe à l'étage du dessus. Un moment, venu des combles, le chant de Bob Marley tenta de s’immiscer mais la pub tonitruante le réduisit au silence. Babylone déchaînait ses phalanges de lessives, de couches-culottes, de jus de fruits frais.
Vingt-et-une heure deux, cinq, sept, et quart… La nuit se faisait épaisse… Il commençait à s’impatienter. Il devait avoir l’air grotesque, le nez dépassant des rideaux, à l’affût… Manquerait plus qu’on lui fasse une réputation de voyeur, il avait déjà l’étiquette de vieux garçon maniaque, ça allait bien comme ça, merci… Bon sang, ça y est, de la lumière en face… Jésus alléluia ! L’oiseau était au nid !
Il attrapa ses clés et fouilla un sac poubelle pour récupérer un des « corps du délit ». Brandissant le mégot entre pouce et index, drapé dans sa vertu, il déboula dans le hall, contourna la loge vide du concierge (dans ce repaire de fous, tous les postulants avaient renoncé), s’engagea dans le couloir de droite, pila net au bout de trois pas et, en l’absence de sonnette, empoigna le heurtoir de la porte.
Ah ça ! Quel drôle d’objet, et quelle étrange forme ! On aurait dit un de ces triangles d’illusionnistes qui semblent se tordre en tous sens et dont la perspective égare l’œil non averti. L’alliage utilisé était d’aspect métallique mais il n’en avait jamais vu de si léger. C’est bien simple, il pouvait soulever l’affaire du bout du doigt et… BAM ! BAM ! Le son était ENORME - un gong dans une grotte frappé par un bonze forcené – sans aucun rapport avec le poids de l’objet.
Il examina anxieusement la porte - ce n’était pas le moment de tout défoncer – mais non, aucun dommage, la peinture n’était même pas écaillée. Il se redressa, serra les mâchoires. BAM ! BAM ! BAM ! BAM ! Allez, ce n’était pas le moment de ramollir, de la jouer petit bras, geignard, gentil... « Bonsoir Monsieur ! » C’est ça, il fallait être ferme, tout en restant courtois, vieille France, digne indigné. « Monsieur, je voudrais vous faire part de ma déconvenue… » Non, non, non, beaucoup trop poli. Il fallait un soupçon de menace, un éventuel recours à la maréchaussée. « Monsieur, ma patience est à bout et je tiens à vous dire… » BAM ! BAM ! BAM ! Il colla l’oreille au chambranle de la porte. Silence. Aucun bruit. Merde alors! On se foutait de sa gueule ! BAM ! BAM ! BAM ! BAM ! BAM ! BAM ! BA…
H.S… Horatio Serbanoiu ? Harvey (Lawrence) Selznick ? Hubert de Salembrun (et Madame) ? Henriette Sureau alias « M’zelle Jenny-Lou » ? Aucun de ces fantômes ne lui avait jamais en tout cas ouvert la porte lors de ses premières visites excédées. Mais ce soir, ce soir, il allait le coincer…
Dix-neuf heures trente, cinquante, vingt heures… Le soleil désertait lentement la cour qui s’emplissait d’odeurs, de voix, de vie. « Mm’ââmes Messieurs, bonsoir… », attaquaient top synchrone les siamois du JT, d’un ton faussement tonique, bizarrement modulé. Le tintement des fourchettes ponctuait la rumeur des mâchoires, ça sentait la merguez, le chou-fleur, le curry. Un rire de mioche fusa, suivi d’une claque, de pleurs, de cris. « T’es vraiment rien qu’une brute, Marcel ! », s'égosillait une femme, l'homme braillait d'une voix grasse : « T'en veux p't-être une, aussi ?! » Tapi derrière France-Soir, Levesque avait repris son poste, détournant régulièrement la tête pour rencarder sa gorgone mamelue.
Vingt heures vingt, trente, cinquante… Le ciel saumon virait au noir… Les lumières s’allumaient, un peu partout, sauf chez LUI. Les dîneurs repoussaient leurs assiettes, soupiraient comme des phoques, brutalement alourdis. A la téloche, c’était la guerre : Stallone cassait du « niac » au troisième, Bruce Willis de l’arabe à l'étage du dessus. Un moment, venu des combles, le chant de Bob Marley tenta de s’immiscer mais la pub tonitruante le réduisit au silence. Babylone déchaînait ses phalanges de lessives, de couches-culottes, de jus de fruits frais.
Vingt-et-une heure deux, cinq, sept, et quart… La nuit se faisait épaisse… Il commençait à s’impatienter. Il devait avoir l’air grotesque, le nez dépassant des rideaux, à l’affût… Manquerait plus qu’on lui fasse une réputation de voyeur, il avait déjà l’étiquette de vieux garçon maniaque, ça allait bien comme ça, merci… Bon sang, ça y est, de la lumière en face… Jésus alléluia ! L’oiseau était au nid !
Il attrapa ses clés et fouilla un sac poubelle pour récupérer un des « corps du délit ». Brandissant le mégot entre pouce et index, drapé dans sa vertu, il déboula dans le hall, contourna la loge vide du concierge (dans ce repaire de fous, tous les postulants avaient renoncé), s’engagea dans le couloir de droite, pila net au bout de trois pas et, en l’absence de sonnette, empoigna le heurtoir de la porte.
Ah ça ! Quel drôle d’objet, et quelle étrange forme ! On aurait dit un de ces triangles d’illusionnistes qui semblent se tordre en tous sens et dont la perspective égare l’œil non averti. L’alliage utilisé était d’aspect métallique mais il n’en avait jamais vu de si léger. C’est bien simple, il pouvait soulever l’affaire du bout du doigt et… BAM ! BAM ! Le son était ENORME - un gong dans une grotte frappé par un bonze forcené – sans aucun rapport avec le poids de l’objet.
Il examina anxieusement la porte - ce n’était pas le moment de tout défoncer – mais non, aucun dommage, la peinture n’était même pas écaillée. Il se redressa, serra les mâchoires. BAM ! BAM ! BAM ! BAM ! Allez, ce n’était pas le moment de ramollir, de la jouer petit bras, geignard, gentil... « Bonsoir Monsieur ! » C’est ça, il fallait être ferme, tout en restant courtois, vieille France, digne indigné. « Monsieur, je voudrais vous faire part de ma déconvenue… » Non, non, non, beaucoup trop poli. Il fallait un soupçon de menace, un éventuel recours à la maréchaussée. « Monsieur, ma patience est à bout et je tiens à vous dire… » BAM ! BAM ! BAM ! Il colla l’oreille au chambranle de la porte. Silence. Aucun bruit. Merde alors! On se foutait de sa gueule ! BAM ! BAM ! BAM ! BAM ! BAM ! BAM ! BA…
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